Thursday, May 19, 2005
Nostalgia
debajo de una palmera a ver el mar y la arena blanca todo el día en Malpaís y Santa Teresa
los días en que me enrolaba un puro y otro puro
leía a Kerouac, Ken Keysi y Cardenal
no me importaba nada, únicamente comía sandia, piña y volvía a enrolar
la vida era tomar el sol, fumar otro puro, leer y regresar al mar
...que bien se pasaba entre las espumas blancas de aquella mujer salada que me envolvía en arena y sol
caricias y pasión
yo la amaba
siento que aquel tiempo pasó y no regresará
incluso ya no siento pasión por esos escritores, casi ni los recuerdo
únicamente veo sus lomos entre los lomos de los lomos
amontanados en las repisas
pero me acuerdo de los días pasados y la pasión con que vivía
Recuerdo con la fuerza con que yo la amaba y la extraño.
7 am
aunque lo sigo siendo, y tal vez por eso las mariposas siguen pasando
sigo pensando en ella
no sé que tengo que ver yo con la madre de ella, porque de fijo no está hablando de la mía, me levanto como puedo, como hago siempre.
la vieja queda en media calle, hasta se baja del gajo, no para ver si me ha pasado algo, sino darse cuenta que le arruge la trompa, por dicha no me golpeó en mi pie malo
la dejo gritando sola, que a mi no me joda la vida
detrás de la iglesia, paso enfrente de la entrada, redoblan las campanas, detrás de un árbol por la pileta hay un compa de pie luchando por encender un puro, pero el viento no lo deja, salado, en otro momento me abría detenido a pedirle una jalada, pero hoy no, sigo recto hasta mi cueva, me encierro en el cuarto, entra la luz y lucho por domir
en mi sueño otra vez están las alas de bordes negros y anaranjado
los rayos del sol penetran y se reflejan en sus hondas,
la sensación del agua fría tocándo la piel
la sangre fluyendo mas rapido
el corazon palpitando mas fuerte
vida
no pienso en nada más, me dejo llevar por esto un rato, cuando me canso de dar brazadas me salgo, me seco y regreso
duermo un hora, que necesito
despierto
luego escribo todo esto
el atardecer se refleja rojo sobre una pared, le quedan veinte minutos tengo que salir a verlo
Parte dos
punto y aparte
una pagina entera
sujeto concreto mujer espeluznante
una fiera que se extiende, de la quiero huir
de la que todos queremos huir
esta poesia es una capsula lunar para escapar
hacia una mujer que no me ha dado mas que una sonrisa e inspiracion para escribir este texto, aunque eso basta, que mas le puedo pedir
media noche
se hace el silencio
me detengo
no la encuentro
no la voy a encontrar
esta al otro lado de este continente (supongo que es cierto)
el telefono suena imagino que es ella
hablamos
Martes
A pesar de que cierro los ojos, todo lo veo rojo
es la luz del sol en mis párpados
que no son de piedra, se cuecen
y los rayos como cuchillo
de carnicero
los penetran,
es medio día, necesito dormir
pero no lo logro
dos horas
una hora
tres horas, cuatro horas
necesito dormir cinco horas
es como si alguien pusiese una mano pesada sobre mi cabeza,
y llevara los dedos hasta mis ojos y luego ahí ejerciera presión sobre los párpados
pero mis párpados no son de piedra, ni están vacíos
es medio día y se cuecen al sol
me duele la pierna y camino cojeándo,
voy a donde el doctor y me dice que no es nada,
que todo es mental, le hago caso pero me sigue doliéndo
de nuevo en segunda persona a mi mismo
usted no ha salido de esta habitación,
Llueve
Aquí siempre llueve y hay neblina
es tierra de brumas y hace frio
de regreso,
remolino revuelta
poesia contrahecha
las gotas dan en mi cara
que bien se siente
recibir la lluvia en la piel
Amo la desnudez, amo la lluvia y te podria amar a vos
pero me tambaleo y cojeo, por que me duele el pie
loco , no tenes nada, es mental
del día de ayer no queda más que una idea
y ya no estoy tan seguro del hecho
Dicen que lo que escribo no concreta nada
que todo es vano y abstracto
que no llego a nada
lo unico que estoy tratando es de conquistarte
mujer divina
mientras lo hago, y me atrevo a dar otro paso sigo librando este mano a mano
conmigo y este tablero que es mi instrumento
(bits y bytes, soy un bot y esto no existe)
nebulosa de ebrio
recordé nombre
me di cuenta que es el nombre de una mariposa
la mariposa que yo perseguia cuando era ninno
es el nombre de la mariposa del cuento que escribi un mes atrás
II
rompe la armonía
convertida en cuchara
el balance desaparece
como una honda en el agua
grito como tal, pero lo mismo sucede
la onda concentrica se disuelve
el animal mecánico despierta y se queda quieto frente a mi
no huye me reta
me enfrenta
se convierte en un espejo
no deja de llover
es lunes pasado el medio día
no he salido
no he visto a nadie
no he hablado
sin embargo, ya tengo diez páginas a mi haber
o más bien al tuyo, porque todas tienen que ver con vós
el instituto metereológico dijo que este fin de semana llovería a cántaros
quizá habrá llovido esta pared
o ese carro que esta enfrente, por que antes no los veía
a mi me llovieron sentimientos
y ahora me llueven estás palabras
que antes no tenía
la electricidad fluye, despertando a la fauna de circuitos y transmisores
me vengo a mi animal mécanico a teclear un par de oraciones
hace días que no me sentía así,
es una necesidad pujante de que alguien te escuche,
más bien necesidad de escucharte, de tenerte frente a mi y hacer alguna conversacion
por más que trato de reconstruir tu voz,
no lo logro, pero si tu rostro
no te conozco
guardo silencio, me embullo en el sonido
mi animal preferido me pregunta si se puede sentir un poco de amor, y yo respondo sí
(con esto en mente sigo vagando entre palabras y adentrándome en mis pensamientos, enfrentándome a esta página vacía
más, seguro de un hecho concreto
La expectativa
Al día siguiente, en cuanto me despierto me levanto y doy un par de vueltas tratándo de pensar en lo que sucedió ayer, maldigo mis actos.
Probablemente, en treinta segundos cave un foso de cinco metros, me metí en el, luego tome una pala y lo sellé.
- ahora estoy tratándo de desenterrarme.
Encierro mi cabeza entre mis brazos, yazco semidesnudo, en posición fetal. La emoción es tan fuerte que me hace temblar.
No quiero tener expectativa, no quiero tener ninguna, que reine únicamente el posible segundo inmediato a este, nada más, por eso, ya todo pasó
Pero a pesar de esto, soy honesto, no puedo dejar de imaginar, que habrás pensado, cuando de repente este sujeto apareció y te dijo que estaba enamorado.
Cuarto día
La impaciencia me tomá por completo, ya no soy yo, ya no me puedo controlar, soy objeto de impulsos y arrebatos
Gritos míos en medio de una calle vacia, solitaria, hasta que aparece un wachi, blandiendo un bastón en alto, grunendo con voz de autoridad:
- callaté loco!
me dejo llevar por el impulso creativo
no cesa
que llegué temprano la noche, eso me dice que pronto será el momento
quiero verte, y sé que te voy a ver, quiero hablarte, y sé que te voy ha hablar -
Fluye la adrenalina lo mismo que los sentimientos y pasiones. Todo es cuestión de pasión. Por eso no importa el resultado, la pasión por la vida siempre valdrá más, y eso me impide callar, si lo hiciese, en lugar de vivir, daría un paso a morir.
Eso me digo para envalentonarme y actuar.
Quizá no sea lo mejor, quizá no dé resultado. Quizá exclamés, a este imbécil que le pasa! Pero no lo puedo evitar.
qué decirte, no lo sé, no lo he pensado, estoy a punto de tomarte del brazo y retenerte, pero me contengo de hacer esto, probablemente me darías una bofetada, pero sin darme cuenta llamo tu atención y te quedas de pie frente a mi
una llovizna cae, es muy leve pero moja la calle. Quisiera yo poder hacer lo mismo en tu interior.
Es que quisiera conquistarte pero me atrombono, y me transformo en un animal de siete cabezas, al cual ninguna la funciona, se me agolpan las palabras y las emociones, no puedo hablar. No había pensado que debía decirte, se nota, y te das cuenta, luego de un segundo sonreís y seguís caminando. Yo te veo alejarte, aunque quisiera seguirte, pero desapareces.
Me siento como un loco, pues tu sonrisa basta y es diferente a otras ocasiones, otros momentos y otras mujeres, tu sonrisa y tu mirada bastan, pues parecen las de un angel, y eso me hace feliz.
Luego guardo silencio y me largo, durante la noche no puedo dejar de pensar en lo que ha pasado, no sé si ofuzcarme conmigo mismo, o qué, sin embargo tengo claro que la noche
Continúa.
El sujeto de al lado, gordo y lento, y demasiado ebrio, me dice que dejás el país en dos días así que se derrumba la ilusión, nisiquiera se tu nombre, si te fueras en una semana, al menos podría averiguarlo
me voy contrario a la luna, quiza cabizbajo
Tercer día
Me cuesta abrir los ojos, no lo quiero hacer, quiero seguir dormido, quiero que esto no acabe
soñaba que caminaba y te llevaba de la mano
un día por tarde
llevabas el cabello arrollado, sonreías y con tu miraba abrazabas todo lo que había al alrededor
planicies grutas luna lunasblanco blanquedad blancura cielo caricia piel aliento cercanía rostro deseo Interno
(ángel
estoy escaso de figuras, pero no de sentimientos, pronto encontrare algo que decir )
Segundo día
luna altiva
amplia, que se refleja en las aguas oscuras de un mar agitado
– metáfora trillada.
café negro, un lápiz en la mano y un pedazo de papel, pienso en todos los antis que hay, y si existe una manera de hacer una negación completa del yo.
No la encuentro, mejor así.
Despierto nebuloso, no logro escribir más que palabras que no me llevan a nada. Estoy confuso, mi mente se encapricha, deseo un anti yo para no pasar por esto.
Ojalá siempre todo fuera, y se pudiese escribir de seguido.
La cafeína me toma de la mano y me regresa a la habitación vacía, aunque creo que nunca regreso completamente, siempre una parte vaga por el espacio abierto y sin fronteras, desde ahí te comienzo a buscar, quedito, cerrando los ojos, respirando profundo, es una especie de nave especial en un viaje mental de luces y sombras
me enredo entre los hijos del tiempo y del reflejo, escucho el sonido del viento raspando las superficies, es el silbido del tiempo, y la marejada de los sentimientos.
Primer día
Quemo la noche en un bar de San José, quizá sea una noche como cualquier otra,
nada la va hacer importante o especial.
No derramo ninguna lágrima vacia, tampoco tengo una sonrisa gratuita.
No sé cuando es hoy, y hace rato perdí la expectativa de cuando fue ayer.
Rostros impersonales por doquier
el humo de los cigarrillos inunda el espacio, se hace más espeso, solo hay una salida, no hay ventanas ni extractores de aire, la atmósfera está enrarecida.
Oigo bum un bajo lejano, hoy la música solo es ruido.
Me siento ha tomar una cerveza
soy un tipo cualquiera, que va por ahi, sin un destino ni un final, simplemente tratando de vivir/ sobrevivir
Escribo no sé qué, una crónica aburrida de lo que pasa alrededor, una cronica llena de tobillos y pies, quiza alguna mejilla y una mirada, lo hago para sentir que estoy vivo, pero no son mas que garabatos, que probablemente nunca volvere a leer
de pronto, no sé de donde, aparecés/ me segas / me obligas a detenerme y ha contemplarte
tu rostro pálido
los labios líneas finas trazadas con dedicación
los ojos negros, amplios e intensos
Reís a carcajadas, me contagias.
Tu rostro blanco y tus ojos grandes - no alcanzo distinguir de que color son ,
me recuerdan un angel de marmol
no puedo dejar de contemplarte.
I (dia aparte)
no sé que hora es
quizá ya haya pasado medio día
hace un rato, eran las cuatro
los días ya no transcurren como tales, transcurren como ratos,
un rato de sol, un rato de noche, un rato de sueño un rato de diversión
desde hace meses así se hacen los meses
por ratos
son el fruto de un granjero malvado que hace el tiempo fugaz
y se me acaba
bot hacia el baño
toco el piso con la punta del pie, quisiera ir sin rozar la superficie
toco el lavamanos, está frío
doy vuelta a la perilla
escucho cuando sube el agua hasta llegar al grifo
roza una gota solitaria
doce centímetros de aire
cae sobre la loza
resbala hacia un orificio
la sigue una tromba una cascada
comienza el ulular en la tubería de metal
tengo una canción de Calamaro en la cabeza, aparentemente sin sentido
... el tiempo es muy poco
me asomo a la ventana es el mate de la niebla sobre los rayos del sol
aunque el sol siempre es cuchillos
ruidos domésticos repetidos
voces familiares
afuera se hace el mundo
que fácil es estar en una habitación oscura
parpadeó incesante, inalo, exalo, respiro
miro a la derecha y a la izquierda
doy un paso al frente
vengo al escritorio
hay una docena de libros
ninguno lo termino
Nietzsche, Marx, Engels, Cervantes, Miller, Anais el clérigo errabumdo y una antología de poesía latinoamericana
no leo nada, no termino nada
no puedo esperar a que la máquina encienda,
tomo mi pequeña libreta y comienzo a describir
el sonido del agua cayendo
cuando iba por una calle de la ciudad, me decía a mi mismo que la literatura todo lo envuelve,
está alrededor, pero hay que aprender a entenderla, hay que buscarla, hay que verla
de un muro, de una hoja, de un pájaro, o de un sentimiento, se puede escribir una novela, en caso de que no,
la culpa no será del objeto, sino del sujeto que se dice escritor, y eso es lo que trato de hacer yo
tinta y papel, bits y bytes para escribir sobre una página vacía
3 00 pm
la vibración del metal contra el cráneo, rasuro mi cabeza frente a un espejo, cae mi cabello y se esparce sobre el suelo,
aparece el cuero blanco con gris, parece verde, más blanco que cualquier otra parte de mi cuerpo,
comienzo a sentir una especie de frescura en la cabeza, se siente bien, como me hubiese puesto mentol
hay un espejo reflejando mi cuerpo, me cubro para no verlo, sobre todo mi rostro, con ojeras oscuras, la piel seca y los labios quebrados
quizá con camisa negra me parezca a alguno de los sujetos de Kraftwerk
no ando de bueno humor
mirO el periódico, en un artículo dice que las personas que tienen buen humor viven más que las que no, yo hoy soy uno de los que no, mi primer impulso es el de sonreír, para vivir más, aunque luego, recapacito, para que quiere uno vivir más
estoy de mal humor por una sensilla razón, no soporto más estar metido en esta caja de paredes de cartón, sin embargo, me sucede algo curioso, y es que a pesar de que podría tirar cualquier pared cuando quisiera , me esfuerzo por encontrar una salida sin causar daño,
pero se convierte en un laberinto y no la encuentro
creo que la salida no existe, y no me quedará otra que tirar toda la habitación abajo
La cancion de Ramon
Fitter Happier
more productivecomfortable
not drinking too much
regular exercise at the gym (3 days a week)
getting on better with your associate employee contemporaries
at ease
eating well (no more microwave dinners and saturated fats)
a patient better driver
a safer car (baby smiling in back seat)
sleeping well (no bad dreams)
no paranoia
careful to all animals (never washing spiders down the plughole)
keep in contact with old friends (enjoy a drink now and then)
will frequently check credit at (moral) bank (hole in wall)
favours for favours
fond but not in love
charity standing orders
on sundays ring road supermarket
(no killing moths or putting boiling water on the ants)
car wash (also on sundays)
no longer afraid of the dark
or midday shadows
nothing so ridiculously teenage and desperate
nothing so childish
at a better pace
slower and more calculated
no chance of escape
now self-employed
concerned (but powerless)
an empowered and informed member of society (pragmatism not idealism)
will not cry in public
less chance of illness
tires that grip in the wet (shot of baby strapped in back seat)
a good memory
still cries at a good film
still kisses with saliva
no longer empty and frantic
like a cat
tied to a stick
that´s driven into
frozen winter shit (the ability to laugh at weakness)
calm
fitter, healthier and more productive
a pig
in a cage
on antibiotics